а вот в натуре ,пойду и выпью йаду.

и вообще - КГ/АМ это мое жизненное кредо творца. кто против? а все за. вот какое-то убожество обосрало меня на дневнике БладиМери. А мне, думаете, приятно? Нет блин. Потому что критика от уважаемых мною людей - это одно, я готов принять в любой момент, а критика от неизвестных или неуважаемых, хм, неуважаемые. а все же, я кого-то уважаю. вот те, кто теперь меня читают(а дневник, гад, был открыт, сука)))), тех я, блин, уважаю. и надеюсь, что они уважают меня. если же нет... нет - так нет. а ведь уверен, что это какая-то мразь была из школы, которая не знает меня. хотя знала бы меня эта мразь, убила бы сразу, так как, ха-ха... я тоже мразь страшная. а еще я умею любить. нет, правда, мне кажется я ощущаю что-то похожее. а еще мне кажется что всем надо гореть в аду. ну, не всем, но... ах, поговорить бы щас с кем-то.

А Дазера, ты поставь аську.

---

гаддемн

мое любимое слово.Так, вроде бы. выроде бы. вроде бы я всех ненавижу. вроде бы. луна красивая сегодня. вроде бы мне просто нужно что-то. кто-то. вроде бы это я. а вроде бы и нет. аррггххх... бля, че я несу

---

Something

or nothing.

days pass together with my life. it was said fucking many times.

гаддемн. Буду ли жить дальше? для чего? нет, нет... эти вопросы я задавал уже много раз. Буду ли жить? Или можно заказывать гроб?

Можно. Я сошел с ума. Я знаю - впереди пустота. Я знаю - тупик или же бесконечно одинаковый путь, по которому я шел в бессознательном замкуном детстве. Потом вернулся на него, думая, что он приведет меня куда-то. Теперь иду вновь, но уже точно знаю, что он не приведет никуда. Но иду сознательно. Известно почему.

Иду. Черт, а ведь там ничего не будет. даже хрестоматийной бездны в конце. Потому что мой путь - и так бездна. Но пойду. С глупой верой в то, что... да ладно, блин.

@музыка: Rammstein - Herzeleid

@настроение: хееееерцеляяяяяйд

---

заполните, если есть желание, дамы и господа

Имя реальное

Как вы любите чтобы вас называли

Возраст (+ дата рождения)

Место проживания (страна, город)

Увлечения (хобби)

Ваши любимые исполнители (певцы, певицы, группы)

Ваше (честное) мнение обо мне

Такое же (честное) мнение о моем дайри

Будете ли вы читать тот бред, что я тут пишу?

Кто ты мне - знакомый? друг? враг? так, мимо проходил?

Как мы познакомились?

Если я позову на помощь, придешь?

Если помощь понадобится, позовешь?

Ты назвал бы меня умным человеком?

Ты бы смог меня убить, если бы я очень попросила?

Если нужно будет, напьешься со мной?

В разведку пошел бы со мной?

При необходимости ложе со мной бы разделил?

А приставать стану - убежишь или поддашься?

Во мне больше радости или грусти?

Я что-то значу в этом мире?

Запостишь это у себя?

---

---

что?

и вновь риторический вопрос. Что со мной? а ведь я просто повторю прошлые записи, если опишу, что чувствую сейчас. Скорее всего это было самовнушением. Великая вещь. Разрываюсь. Или нет, все же просто исчезаю. Развоплощаюсь. Кажется что теперь там, где я, нет ничего. Пустота. Какое странное ощущение.. Конечно, я испытывал нечто подобное.. Но эта какая-то новая грань. Новая грань моей медленной смерти. Это не я. Меня тут нет. Я мертв. Что-то убило меня. Что-то изнутри, но что-то чуждое мне... Или наоборот, моя сущность разрушила хрупкую оболочку моего образа. И вырвалась наружу. Или все же нет... Не знаю. И не знаю, как остановить это. Не знаю, что делать. Ничего не знаю. Бесполезно кричать. Крик летит в пустоту. Бесполезно звать на помощь. Помочь себе могу только я сам. Но меня уже нет.

Замкнутый круг.

---

Концерт начался как всегда, с разогрева, и довольно неожиданного выхода господина, который предстал сегодня в темно-синем одеянии. В ужасе я начал чувствовать приближение сна, и с еще большим ужасом, который затенялся невнятными и абсурдными видениями, понимал, что не ощущаю границы между реальным миром, и миром снов. Человек на сцене пел, но музыку я слышал как сквозь воду, а голос, голос медленно трансформировался, произнося бессвязные слова, потом я слышал лишь его в гнетущей тишине, он обращался ко мне, и издалека доносился до моего слуха гул прибывающего к станции поезда. Потом голос отошел на второй план, я слышал лишь поезд, казалось, я видел его, но смутно и призрачно, где-то в небе, за облаками, в которые превратился потолок концертного зала. Сам зал преобразился, или, правильнее сказать, изменился. Стены выглядели, как древние, краска облуплена, кое-где заметные трещины, паутина, почему-то бросающаяся в глаза. На потолке, то есть небе, теперь звездная ночь, а зам зал, как колодец или яма, и края этой ямы обвивают тропические растения. Зал освещен факелами, их неровный свет играет на лицах людей… Людей? О нет… Это вновь они, те мертвые люди, что являлись ко мне в предыдущем сне. Те же мертвые лица, застывшие улыбки и стеклянные глаза. Безликие, как клоны одного вселенского уродства, воплощения самой жалкой боли, в одинаковых одеждах с пионерскими галстуками вокруг шеи. Что же на сцене? Бездна, черная дыра, пустота, как водоворот, но без цвета и материальной формы. Исчезли музыканты. Исчез певец в синих одеждах, на сцене – три пылающих креста, на центральном распята фигура в балахоне и маске, лица не видно. Нечто, не поддающееся моему восприятию, подобное и дракону и человеку, ангел уродства с тысячью рук и голов, титанический ужас выходит из бездны, рождается из черной дыры, она, как его плащ, развивается за его материальной формой, ибо я не назову это телом. Четырьмя совершенно человеческими руками он срывает с центральной распятой фигуры балахон и маску, и я вижу ее, почти обнаженную, обвязанную на поясе и груди рваными тряпками. Ее тело покрыто шрамами и ссадинами от долгих бичеваний, она, как Христос, в терновом венке, и по ее прекрасному, не изуродованному страданиями лицу все еще текла ее чистая, теплая кровь. Глаза ее были закрыты, и вдруг она открывает их, и впивается взглядом, полным отчаяния, и в то же время любви, в мои глаза.

Я знаю, что я сделаю это, и даже не потому, что я знаю, что смогу, я просто понимаю, что не могу иначе. Я прорываюсь сквозь скандирующую что-то толпу улыбающихся мертвецов, чувствую, что они пытаются схватить меня, мои ноги наливаются тяжестью, силы покидают меня, но я прорываюсь к сцене, где уродливое воплощение ужаса, бог этих извращенных мертвецов, творит ужасное действо на этом адском празднике. Я делаю последний рывок, и вот я на сцене. Сцена теперь – как арена. В середине крест – лишь ее крест. В моей руке меч, а напротив – пятиглавое и десятирукое чудовище, с головами драконов и человечьими руками, в каждой из которых было по мечу. Крылья чудовища возносились до неба, закрывая арену от яркого солнечного света. Оно издало вопль, содержащий в себе какофонию сотен голосов, каждый из его глаз смотрел на меня, и взгляд каждого глаза сжигал меня и лишал сил. Под мощью взгляда чудовища я упал на колени перед ним, но не мог признать поражения, ибо дрался за то, что было священно для меня. В такой драке поражением может быть лишь смерть, но никак не слабость. Я собрал последние силы, что были во мне, и, не замечая ничего вокруг нанес чудовищу удар в его тело. И тут я почувствовал, что десять его мечей пронзили меня. Адская боль… Плоть моя распадалась на части, кровь нескончаемым водопадом окропляла песок арены и ее лицо.

---

допустим через 15 минут я забуду...

Я - лишь дух, я исчезаю....

---

Хм, а все же я поэт.

Жила была девочка Юля

Была у нее бабуля

Бабуля была

Но пронзила стрела

Ее мозг

И она умерла...............

---

...death...

bitte, bitte gib mir Gift...

---

Что бы написать такое... Раз я здесь. Мыслей нет. Быть может факты по порядку.

Начну.

1.Скоро иду к репетитору по алгебре

2.Завтра официально выздоравливаю.

3.Завтра олимпиада.

4.Мне плохо(можно и не упоминать)

Хм, заранее говорю, одна из бессмысленнейших записей. Пришла осень. Во всем своем холодном и сером великолепии. Это неясное чувство оживающей ностальгии, когда прошлое становится настоящим, вновь во мне. Мне приятно. Мне приятно от каждого мига, как ни парадоксально, от каждого вздоха. Я живу. Именно сейчас, кто бы мог подумать. Или быть может я все же мертв, а смерть мила и прекрасна как никогда. Сколько пафоса.. За ним теряются мысли, я успел это понять.

Кто-то говорил, что достоинство писателя в четкости и краткости выражения мыслей. Так писатель ли я тогда? Вот особенно сейчас, когда каждому слову придаю форму десятка слов, лишь чтобы растянуть эту запись по экрану...

Наверное, нет.

Как написал поэт, я не процитирую, ибо не хочу, но он молил Бога скрасить жизнь его "жгучей мукой вспоминанья". Хм, да.. Ностальгия. Осень. Черт, как же я люблю осень. Черт, никогда этого не осознавал. Быть может все выливается из моей любви к прошлому. Ведь осень.. Неизменна. Ее ощущение, кажется, будет таким же еще целую вечность. Вспомню ли я эти слова через год? Думаю, что нет.

Просто буду жить. Жить настоящим моментом, ибо он - отражение прошлого. Если всегда жил прошлым... Что может быть лучше жизни живой ностальгией?

Простите мне сей поток бессмысленных слов, дамы и господа.\

Простите так же пафос.

И глупую просьбу простить

@музыка: Rammstein - Amour

---

ЫЫЫЫЫЫЫ!!!! ЗАЦЕПИЛО!!!!!

и еще... в этот день произошло кое-что неприятное. Хотя это никого здесь не касается близко. Дело в том, что Раммштайн обложку нового альбома хотят сделать как обложку старого... только райзе на розенрот заменить..ЫЫЫЫ

они убили Кенни!!!

---

приказы не обсуждаются... хе-хе

1. Для чего/кого/зачем ты ведёшь дневник?

чтобы был... на начинал для кого, хе-хе... сейчас просто привык. и эта привычка не обременяет

2. Если бы у тебя была штука баксов, на что бы ты её потратил(а)?

не сразу... если будет в голове мысль - пойду и куплю что-нить, но большое. но лучше сохранить и найти еще одну штуку.

3. В нескольких словах: какой (какая) ты?

бухой. пока все. на самом деле просто безумец. немного философ, немного матершинник, немного аналитик, немного проповедник.

4. Готов(а) ли ты отбросить реальность прочь и забыть обо всем ради реализации своей мечты

хм, да.

5. Кому бы не дал(а) почитать дневник?

тем, кто его щас не читает.

6. Вы не задаётесь вопросом почему вы не убийца Кенеди? Если да, то почему?

не задаюсь, ибо он вроде бы был одним из немногих нормальных Американских президентов. Так что убивать у меня его нет причин.



кого... извиняйте, если были такие



Lutien

Little Bitch Femina(сорри, в принципе можешь не публиковать)

Yoric

Turanbar

Dazera



1. Для чего/кого/зачем ты ведёшь дневник?

2. Если бы у тебя была штука баксов, на что бы ты её потратил(а)?

3. В нескольких словах: какой (какая) ты?

4. Готов(а) ли ты отключиться от реальности для реализации своей мечты(во как)

5. Кому бы не дал(а) почитать дневник?

6. Вы не задаётесь вопросом почему вы не убийца Кенеди? Если да, то почему?

---

Мы закрываемся

Точнее, отныне тут фейс-контроль и только по пропускам. Заказы на пропуска принимаем до пятницы включительно, в комментах к этой записи. Требуется ваш ник и желательно назвать причину. С субботы доступ будет строго ограничен.

Потому мы создали условно-открытый клуб, в который всех с радостью приглашаем

http://www.diary.ru/~malsarad/

---

Хренотень

Короче, напишите 5 пунктов по поводу что вас во мне радует; 5 пунктов, что не радует.

@музыка: Rammstein - Engel

@настроение: болею

---

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

выложу-ка креатифф...

Я помню. Тот день, когда судьба Империи была окончательно решена. Никто не мог подумать, и даже я не предвидел столь печального и бесславного конца. Молодой и амбициозный, возможно даже слишком амбициозный для смертного, он оказался еще и слишком успешным. Или по крайней мере достаточно успешным, чтобы изменить историю. Изменить ее сознательно, что тем более не дано смертным. Ведь лишь одно Сознание имеет реальную власть, и даже Оно не смогло определить те закономерности, стоящие выше Высшего, которые раз и навсегда изменили устройство тогда еще молодого Мироздания. Сила одного смертного, противопоставленная Великим и Империи, так легко достигла своей цели. Она пожертвовала собою ради одной контрцели, которая, вероятно, лишь пару раз осенила сознание носителя силы. Она пожертвовала собой ради отвратительного, неминуемого Разрушения.

Асдар-Карин 5, молодой император, наследник слишком пассивного Рат-Азарота, пришедший к власти в возрасте 13 лет, мой ученик, а, признаюсь, давно уже не был я наставником наследника престола. Я почувствовал, тогда я еще доверял ощущениям, что должен стать его наставником. Я почувствовал, что если Великий доверил мне заботу над сим народом, я должен всецело проявить ее. И никогда не оставаться в стороне, когда что-то тревожит меня. Но видимо, в моей сущности заложено пассивное наблюдение. Я не смог спасти Терранию. Я не спас молодого императора. Я не смог, потому что нет у меня власти над основой Мироздания. Нет у меня власти над Светом и Тьмой. Я не Бог, хотя в этом мире меня считают таковым. Я не владыка Света и Тьмы. Это силы высшие, чем я. И единственное, что я мог, это увидеть. Но увидел я слишком поздно. Лишь в тот день, когда он посетил меня.

Дикий парк, часть древнего леса этих мест, скрывал под зеленым пологом от беспощадного зноя мой дворец. Я увидел их раньше, чем мне доложили. Конный картеж, устроенный на старинный манер, медленно двигался по дороге в тени древних крон. Даже в те смутные времена, даже его визит ко мне был наполнен церемониальной медлительностью и пышностью. И гармонией. И я, и он, как владыки и между тем части сего мироздания, преклонялись перед его величием в образе этих деревьев, растущих в сих краях задолго до моего пришествия в этот мир, и сотворенных самим Альфеоном Великим. Признаюсь, он, несмотря на свои амбиции, испытывал двойное благоговение, передо мной как и перед древним лесом.

---

бессмысленная жизнь

а разве не так?

разве нет?

Господи! или мне не стоит взывать к тебе?

почему?

слов нет, лишь обрывки мыслей, непонятные даже мне, и точно соверщенно бессмысленные для тех, кто будет это читать, вырываются из моего мозга, и проходя через мышцы рук, сгибая кости пальцев ударяют по кнопкам. и выходит ЭТО?

почему ЭТО - всего лишь набор словесного хаоса? где то, что могло бы быть здесь, если бы я его этого захотед? или не я? там ветер... за окном... он прекрасен, этот ветер... я хочу быть там, лететь вместе с ветром над Проклятым Городом, и дальше, куда-то совсем в далекие места, а потом еще дальше, с космической пылью и солнечным ветром к другим мирам, затерянным в Галактике. И встретить закат где-то совсем далеко... Где импрессионистически-яркое небо, наполненное всеми оттенками радуги, соприкасается с черно-зеркальным морем, а два солнца заходят за чужой горизонт, озаряя снежные вершины гор и кроны деревьев ,и сверкающие купола храмов и дворцов, и золотые мечи в застывших руках статуй воинов...

Хочу быть там, где мне никогда не быть... хочу быть там, где, тем не менее, я есть всегда...

хочу быть там...

и все, о чем я хотел написать уходит, вместе с трехэтажным матом, остается в школе, среди людей, на этих грязных и шумных улицах оскверненного града...

---