Но не заставить мне себя создать новый стих... стих - как песня души. У мертвой души песен нет, у умирающей может быть лишь крик. Моя душа умрает поразительно долго, вырываясь из комы она может кричать.
Кричать и взывать к Тебе...
Погас закат. А тебя все нет. Твой призрачный силуэт не появился в последних лучах заходящего солнца. Он не появится и в лунном свете. И в буйстве стихии. Я не увижу твоего лика. Я не почувстую твою близость. Близость твоей души. Тебя нет. Тебя нет... я не вижу тебя. И даже смутный образ твоей улыбки не растает в сумеречной дымке заката. Нет ничего. Умрут даже воспоминания. Умрут даже сны. Ведь тебя более нет в моих снах. Тебя нет нигде.
Тебя нет... А была ли ты?.....
————————————————————————————————————————————————
И вот уже темно. Уже совсем темно. Уже ночь. Я один. Тебя не было никогда. Я каждую ночь звал тебя. И каждый день. И каждый час. Новая ночь. И где же, где же ты? Почему тебя нет? Но это глупый вопрос. Тебя просто нет.
——————————————————————————————————————————————————————
Ненавижу....